Los hombres que lloraron en la playa

Antes de entrar, y va arriba a propósito. Si lo que tienes encima es un duelo reciente —si se murió alguien y esta semana apenas puedes con el día— este artículo no es una tarea que te pongas además: léelo y déjalo ahí. Y si lo que sube cuando se te suelta el cuerpo te asusta de ti mismo, no lo hagas solo: empieza por tu pastor o por tu maestro, esta misma semana. No tienes que vivir esto solo.

Hay una escena en el libro de los Hechos que casi nunca se predica, y lo raro es que no se predique, porque es de las pocas del Nuevo Testamento donde se nos dice exactamente qué hicieron con el cuerpo un grupo de hombres adultos.

Pablo va de paso y manda llamar a los ancianos de la iglesia de Éfeso. No manda llamar a la congregación: manda llamar a los que la dirigen. Se juntan en Mileto, en la costa, junto al barco. Les habla un rato largo, les dice que no lo van a volver a ver, y después pasa esto:

«Después de decir esto, Pablo se puso de rodillas con todos ellos y oró. Todos lloraban inconsolablemente mientras lo abrazaban y lo besaban. Lo que más los entristecía era su declaración de que ellos no volverían a verlo. Luego lo acompañaron hasta el barco.» — Hechos 20:36-38

Léelo despacio, porque cada verbo es del cuerpo.

Se arrodillaron. En la playa, a la vista de la tripulación, del que cargaba el barco y de quien estuviera pasando. Lloraron inconsolablemente, que no es que se les aguaran los ojos. Se abrazaron. Y en todo el relato no hay una sola línea que lo corrija: nadie los llama flojos, nadie anota que la iglesia quedara mal dirigida por eso, y ninguno de ellos pierde el puesto al día siguiente.

El renglón que cambia todo está al final

Mira cómo cierra: y lo acompañaron hasta el barco.

Primero se deshicieron. Después caminaron con él hasta el muelle y lo embarcaron.

Ahí está desarmada, sin discurso, la cuenta que muchos hombres llevamos en la cabeza: que romperse y funcionar son dos cosas que no caben en el mismo día. Esos hombres hicieron las dos en el mismo rato. No tuvieron que escoger entre quebrarse y acompañar. Se quebraron, y después acompañaron.

La frase que aprendimos sin que nadie nos la enseñara

Porque la cuenta existe, y muchos la llevamos puesta aunque nadie nos la haya dicho con palabras:

«Si me quiebro delante de ellos, dejo de ser el que sostiene.»

Fíjate en lo que esa frase NO dice, porque ahí está todo. No dice que quebrarse sea malo. Dice «delante de ellos». Mueve el problema del quiebre al testigo.

Y por eso se obedece sin discutirla: suena a consideración, no a dureza. Si tú eres el que firma, el que contesta, el que decide dónde se sientan los demás, mantenerte entero no es orgullo. Es oficio. Y lo haces bien.

El precio no se paga el día difícil. Se paga despacio, en los años que vienen detrás. Un reflejo entrenado se queda entrenado, y llega un punto en que deja de obedecer al que lo instaló: el hombre quiere y ya no le sale. Hay quien se entera en el peor momento posible — justo el día en que le habría servido.

Y hay otro precio que nadie te factura: en tu casa están aprendiendo de ti qué le está permitido a un hombre, y no lo aprenden de lo que dices. Lo copian de lo que te ven hacer en la cocina el día que llega una mala noticia.

Lo que esos hombres sí tenían

Vale la pena preguntarse por qué a ellos sí les salió.

No porque fueran más sensibles: eran los responsables de una iglesia difícil en una ciudad grande. No porque estuvieran en privado: estaban en un muelle. Les salió porque tenían delante a alguien con quien eso no les costaba el puesto, y porque lo que estaba pasando lo valía.

Eso es lo que a muchos hombres les falta, y no es carácter: es sitio. El que no tiene un lugar donde romperse no deja de romperse. Se rompe donde no debe, con quien no debe y por algo que no era.

Lo que se hace esta semana

Dos partes, y ninguna se cuenta.

Una. Ponle nombre por escrito, en un renglón, al movimiento con el que cortas. Cada hombre tiene el suyo y lo repite igual desde hace años: unos se levantan, otros tosen, otros tiran una broma, otros se inventan un pendiente y salen. Si ya se te vino a la cabeza cuál es el tuyo, ése es. Y si no te sale, hay alguien en tu casa que te lo puede decir de memoria: pregúntale.

Dos. Cuando te vuelva a subir algo, deja ese movimiento quieto. Un minuto de reloj, contado.

Un minuto, porque se puede medir y porque se acaba. A solas, porque aquí nadie tiene que verte. Y crudo, sin componerlo, porque componerlo era precisamente lo que estábamos retirando: a ti no se te están pidiendo lágrimas, se te está pidiendo que no cortes.

Las primeras veces va a ganar el movimiento: lleva años de ventaja y se dispara antes de que tú decidas nada. Eso no es haber fallado. Es la primera vez que lo ves trabajar, y verlo trabajar ya es media tarea.

Si lo que tienes encima es un duelo reciente, no te pongas esto además. Y si lo que sube te asusta de ti mismo, no lo hagas solo: empieza por tu pastor o tu maestro, esta misma semana.

Un grupo de hombres se arrodilló a llorar en una playa y después cargó a su amigo hasta el barco. Las dos cosas, el mismo día, sin pedir permiso para ninguna.

Caminemos juntos y sigamos construyendo paso a paso lo que significa ser Hombres Firmes en Dios.

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